In Articulo Mortis

Free faller

2012-01-18T00:21:00.000-06:00

Así

asida a los

tres pelos

de la nada,

tramito

mi admisión

logia

los

locos

TODA METÁFORA, MÁS QUE SER ELEGANTE, DEBE SER EFECTIVA. COMO UN KNOCKOUT FANTASMA...

2011-05-20T17:52:00.000-05:00

Gerges murió.

2010-01-05T15:11:00.004-06:00

Y lo extraño. Llegó a casa pequeño y beligerante, como la especie en la que nació. Poco a poco nos hicimos amigos y el creció y sus colores carmín y zafiro fueron creciendo en su cauda, abanicando contento de verme tras el cristal de su pecera. Fue un chico amable, aceptó todas las mudanzas cuando sus peceras se estrellaban. Contento dejaba que su comida flotante cayera al fondo con tal de no dejar de coquetearme cuando me veía. Así era Gerges. No estaba enfermo, murió trágica y repentinamente víctima de las travesuras del gato. Quién me manda tener una pequeña cadena alimenticia en mi propio hogar... No se fué en el agua del inodoro, no. Los animales son criaturas divinas; nosotros también, es sólo que a veces se nos olvida. Lo envolví en el papel de china que protegió mi taza victoriana, mi favorita, y lo sepulté en una maceta de tréboles de mi patio. Le dije adiós con ojos llenos de agua salada... Ilustración: David R. Goodwin

There's something about Australians....

2009-12-21T09:54:00.007-06:00

Chris Hemsworth

Mel Gibson Simon Baker Hugh Jackman Heath Ledger Eric Bana With love for all of my girlfriends, enjoy! Ely.

Noviembre...

2009-11-16T15:42:00.003-06:00

Paso un Noviembre soltando lastres para volar sobre realidades más ligeras...

Brhamma, Buddha, Cristo, Shiva, Mother Nature, Rah...Lo importante es mirar hacia arriba:

2009-11-05T13:29:00.002-06:00

We are One

de iliana

2009-11-03T20:55:00.003-06:00

El amor es el milagro cotidiano que poco vemos, es casi una excepción. Escribir para otros, es un fecundo acto de amor que nos ayuda a aprehender lo inaprensible, donde confluyen cuerpo y lenguaje.

Iliana Hernández Arce

NOW I TREMBLE AT YOUR NAME

2009-11-02T21:56:00.004-06:00

Love, love changes everything Hands and faces, earth and sky Love, love changes everything How you live and how you die Love, love can make the summer fly Or a night seem like a lifetime Yes love, love changes everything Now I tremble at your name Nothing in the world will ever be the same Love, love changes everything Days are longer, words mean more Love, love changes everything Pain is deeper than before Love will turn your world around And that world will last forever Yes love, love changes everything Brings you glory, brings you shame Nothing in the world will ever be the same Off into the world we go Planning futures, shaping years Love (comes in) and suddenly all our wisdom disappears Love makes fools of everyone All the rules we made are broken Yes love, love changes everyone Live or perish in its flame Love will never never let you be the same Love will never never let you be the same

"Love Changes Everything" Live performance by Michael Ball and The Company. Taken from 'Andrew Lloyd Webber: The Royal Albert Hall Celebration'. Con amor para todas las personas que habitan mi corazón.

SOBRE EL ARTE DE USAR LA ESCOBA -adultez-

2009-10-30T17:30:00.005-06:00

Estimo necesario –casi obligatorio, en cuanto al buen uso de la escoba se refiere, saltar de la fase de la infancia a la adultez y dejar en el bizarro universo del “no te quiero ver” a la etapa adolescente, en la que el único uso que le di a la escoba, aparte de ignorarla –contra el buen juicio de mi madre, en días en que la chacha simplemente no aparecía, fue (de modo literal) el de traerla puesta en el copete; y para mi mención no existe palabra posible:

Aludo a esta imagen, que habla por sí misma y por la época que representa. (He apelado al más estricto sentido del pudor; es por eso que no presento una imagen mía).

Ah! Llegó entonces el tiempo de verdadero uso de la escoba, el del “barre-barre”. Ustedes saben, cuando me asaltó (porque asalto es el nombre) el tiempo de ser recién casada, pichón del hogar, newly-wed, o como se le llame en cualquier idioma incluyendo el celta y otros. Transcurrían entonces mis mañanas, medio-días y, a veces hasta media-noches (aunque eso fue un tanto después) meneando el ya tildado como alucinante instrumento por todos los rincones de mi pequeño apartamento que, por razones que sigo sin entender, simplemente siempre necesitaba una “barridita” (y creo que por eso la divina y exconvicta Martha Stewart me habría galardonado). ¿Contratar chacha? ¡Ni pensarlo! Es decir, si la divina Miss M ( la Stewart) hace realmente de todo, desde restaurar muebles, crear arquitectura de jardín, organizar banquetes obscenamente desbordantes y alimentar pajaritos y hámsters, craquelar los capiteles de las residencias en Georgia y desodorizar hurones, por qué yo no dar una barridita en mi flamante status? Era comprensible…

Hasta que un día, precedido por otros mucho más, comencé a sentir el síndrome del vacío existencial de la chacha, tal vez de tanto y tanto escuchar los proverbios maternos, de tías, vecinas, abuelas, madrinas (sí, las mismas que en mis lares infantiles me obsequiaron la escobita): “¡por vida de Dios, el quiacer es algo que nunca termina, lo haces por la mañana y al mediodía ya está igual de sucio! ¡me voy a ir a la tumba y el cochinero va a seguir ahí, por los siglos de los siglos!" (amén…)

Fue entonces que mi barre-barremanía entró en crisis, fue como entrar en la Noche Oscura del Alma de la chacha: se terminó todo propósito y comencé a buscar gurús, libros, proverbios metafísicos que le dieran un sentido de nuevo a mi crisis de barrido. Y lo encontré, después de prácticamente pagar la renta de los dueños d e varias librerías esotéricas de tantos libros que consumí en mi sed de sentido. La revelación de revelaciones llegó: barrer era un rito sagrado, sí, un ritual de limpieza en el que lo viejo se iba entre las cerdas de la escoba para dar paso a lo nuevo. ¡Listo! Presto conseguí los servicios especializados de una de las mejores ritualistas en la ciudad: la muchacha recomendada por Lucy Pérez Rodríguez Macías del Chaco, la nunca bien ponderada vecina de mi barrio de soltera. ¡Bendita ritualista, agradezco el apoyo leal de esas mujeres, beso los caminos que sus pasos recorren! Esto, desde luego, me dejó bastante tiempo libre, el cual utilicé, ya entrada en gastos con eso de los ritualitos y ritualotes, conjuros y conjurillos, a seguir con una búsqueda más profunda en esos temas, y, aprovechando, como por ley de sincronismo los dulces mensajes que recibía por medio del medio masculino, -bellos individuos, por cierto, quienes cada vez que veían una escoba cerca de una fémina, diligentes exclamaban: ¡Tu vehículo!

¡Mira, tu transporte!, decidí, en efecto, convertirme en bruja. ¡Qué dicha entonces, volar a las dos de la mañana, como dice la canción! Escaparme a media noche y perderme entre las nebulosas de la bóveda nocturna y saludar desde arriba con una mano (sí, con una, porque con dos, en aquellas alturas, no es salvo) a mis hombres adorados que me miran con la bocota bien abierta preguntándose si he de caer –¡o si he de volver!

(Con amor para Ilitiz y Vero).

Dedicated to the travellers of the dark night of the soul. Questions, comments? The answers lie far from this world.

2009-10-25T17:39:00.005-06:00

"Close every door" Written by Andrew Loyd Weber Performed by Donny Osmond From the play "Joseph and the Amazing Technicolor Dreamcoat"

Nostalgias

2009-10-09T17:07:00.002-05:00

Volver E. López

Cosas de Brujas

2009-09-29T10:42:00.003-05:00

SOBRE EL ARTE DE USAR LA ESCOBA

Infancia

A través del tiempo, más bien desde que tengo memoria, y como la mayoría de las personas, ha habido una escoba en mi vida, y no por género, (bello, excelso género, orgullosa de portarlo de nacimiento). Ah, sí, y no tardé en cumplir tal vez los dos o tres años, cuando, una tía, madrina, comadre, vecina, no recuerdo, tuvo a bien -sin sarcasmo, el regalarme mi primer escobita. Una chiquita, ya saben, adecuada al tamaño de mis manitas, mi estatura, y hasta mis gustos personales, porque, por allá entonces, me gustaba, me enloquecía el color rojo. Y, como buena niña, infante sobresaliente, nada terrible, más bien inquieta, exploradora, busqué –y encontré, un sinfín de usos, aplicaciones, maneras de explotar aquel básico, pero delirante instrumento. Encontré, por ejemplo, que mi escobita roja tenía el don de encontrar lo que parecía irremediablemente perdido: bastaba un jalón por debajo de la cama para hacer volver del mundo de los desaparecidos las canicas, los calcetines, carritos, zapatitos de muñeca, zapatitos de la dueña de las muñecas, bolitas de papel, curitas usados, cajitas con bichos capturados y olvidados –léase muertos de olvido, en fin. Pronto la escobita roja se convertiría en un excelente instrumento exterminador: durante los veranos, cuando nos visitaba la tía Esther, y con aquellos calorones del norte que hacían a las cucarachas y otras criaturas de la temporada desfilar todo el santo día frente a nuestros ojos, me convertí en una especie de heroína, blandiendo la escobita al sonar los gritos de la tía, que ya estaba encaramada en alguna silla de la cocina porque se le acababa de aparecer un “cucaracho” como ella les decía. Presto el bicho terminado, aplastado bajo mi perfecto dispositivo contra las plagas. Debo decir que esto me valió una buena serie de propinas, de tostones, pesos, e incluso algunos mazapanes como condecoración a mis heroicas intervenciones. Eso sí, nunca pude matar un ratón; cuando mucho logré llevarlo hacia la puerta bajo la escobita, para después dejar que saliera libremente de la casa. Ajá, y desde luego que también fue mi mejor aliada en la defensa personal: ay de aquél que osara, intentara acaso quitarme un dulce, mis muñecas, mi libro favorito de cuentos, porque, con todo y restos de “cucaracho”, la escobita iba a dar sobre la cabeza del infractor. Un buen día –más bien malo, aunque fue el día de mi cumpleaños número cinco- decidí llevar al límite las capacidades de mi escobita, cuando, en un arrebato de insolente rebeldía, más bien tirando a desastrosa ocurrencia, hice a un lado el palo decorado de tiras de papel de colores para romper la piñata y, blandiendo una vez más, orgullosamente –despiadadamente- mi escobita roja, fui a sorrajarla contra el pollito color amarillo pollo que escondía en sus entrañas al más duro jarro de barro de la historia: el que rompería mi escobita, dejándola así, en los anales de las memorias de mi infancia. Partida en dos, yaciendo sobre el pasto, entre pedazos de papel crepé, guijarros, cacahuates, limas, confetti, dulces de tamarindo…

Roba

2009-09-21T09:33:00.006-05:00

Roba de cualquier sitio que rebose de inspiración o que alimente tu imaginación. Devora películas, música, libros, cuadros, poemas, fotografías, conversaciones, sueños, árboles, arquitectura, letreros de la calle, luz y sombras. Elige sólo cosas para robar que te remuevan el alma. Si cumples, tu obra (y robo) será auténtica. La autenticidad es inestimable. La originalidad es inexistente. No te preocupes por ocultar que robas; celébralo incluso, si es lo que quieres. Recuerda las palabras de Jean-Luc Godard: "No se trata de dónde sacas las cosas, sino de adónde las llevas". Esto se lo robé a Paul Arden, quien a su vez se lo robó a Jim Jarmusch. Ilustración: "El Cuervo Robando la Luz", arte nativo canadiense, robado por mí a Bernice "Devil Bear" Gordon.

Yes, I had the time of my life...

2009-09-15T13:18:00.004-05:00

Mistificó mi idea del baile a los 17 años. Fue el protagonista de una de mis películas de culto, Dirty Dancing. ¿Tonterías? No. Es parte de los recuerdos de mi juventud. ¿Cómo se dice, niña? ¡Gracias, Patrick! Yes, I had the time of my life...

Un sábado.

2009-09-14T13:54:00.010-05:00

Karen y yo, juro que ahí estamos...

Omar y Claudia

Tía Olga

Septiembre, In Memoriam

2009-09-11T11:14:00.006-05:00

No lo olvido, no porque las imágenes del horror de esa mañana hayan atacado mis ojos ya no recuerdo cuántas veces; cientos, tal vez, hasta el día de hoy. El abuso visual que me autoinflingí no fue por mero masoquismo o morbo. Tal vez trataba de que, en uno de tantos intentos, mi mente, o lo que fuera dentro de mí pudiera entender. No lo consigo hasta la fecha, y es hasta la fecha que esas imagenes me violentan como la primera vez. No lo olvido porque haya sido un hecho aislado en un mundo en el que, como todo, la luz y las tinieblas coexisten de modo ineludible. Inconsolablemente ineludible. Es posible que el olvido no me llegue porque, en este país que es mi hogar, México, las oportunidades para olvidar el terror cada vez son menos. Siempre, todos los días, se gestan nuevas oportunidades para mantenerlo vivo en la mente, el cuerpo, los ojos, los oídos. No he necesitado ser ciudadana americana, afgana, sudafricana, para atestiguarlo día tras día. Vivo en el país más violento del mundo y por supuesto que no me enorgullece. No es sólo la violencia de golpes y ráfagas de armas de fuego; es la violencia de la ignorancia, de la dejadez, la indiferencia, del acuerdo tácito, encochinadamente simbiótico entre el pueblo y gobierno. La decadencia por concenso, el gusto histórico por el desastre. Al final del día, con el patriotismo diluido desde hace tanto, declamo en la mente los versos de José Emilio Pacheco y cometo la más alta traición:

"No amo mi patria. Su fulgor abstracto es inasible. Pero (aunque suene mal) daría la vida por diez lugares suyos, cierta gente, puertos, bosques de pinos, fortalezas, una ciudad deshecha, gris, monstruosa, varias figuras de su historia, montañas -y tres o cuatro ríos"

En memoria de las víctimas del 11 de septiembre, y de las de todos los días en mi país.

Dedicated to me!

2009-09-10T23:26:00.003-05:00

Mango, una tarde.

2009-09-08T19:07:00.007-05:00

Fall from Grace

2009-09-06T20:11:00.005-05:00

Fall from Grace, crash and burn. It's normal. It's human. It's even mandatory for those on Earth. Behold the challenge: Make it transitory. Do not stay in hell for long. Take a quick mourning. Then take off again. Fall from Grace once more. If you need to. If you want to. It's human. Then remember the challenge to be taken. It's mandatory. Ely.

Der Panther

2009-09-01T23:56:00.005-05:00

A veces soy una pantera, danzando en el lado oscuro de la Luna.

Der Panther

Su mirada se ha cansado de tanto observar esos barrotes ante sí, en desfile incesante, que nada más podría entrar ya en ella. Le parece que sólo hay miles de barrotes y que detrás de ellos ningún mundo existe.

Mientras avanza dibujando una y otra vez con sus pisadas círculos estrechos, el movimiento de sus patas hábiles y suaves va mostrando una rotunda danza, en torno a un centro en el que sigue alerta una imponente voluntad.

Sólo a veces, permite en silencio, la apertura de los cortinajes que ocultaban sus pupilas; y cruza una imagen hacia adentro, se desliza a través de los tensos músculos cae en su corazón, se desvanece y muere.

Rainer Maria Rilke

Una Pamplonada personal....

2009-08-23T12:23:00.002-05:00

Ando de Pamplonada personal, por eso no se me ve mucho últimamente. Me persigo a mí misma tratando de cornarme, luego me detengo y me doy otra oportunidad; me sacudo la tierra y me levanto, luego continuo con esta persecución. Cosa nada sencilla. Con esas cosas, quién tiene tiempo de atender su blog? Pregunto. Pero en fin, así somos los toros...

Sin ilustración.

2009-07-14T18:21:00.004-05:00

De tí aprendí la resistencia a las concesiones, la dignidad de la transigencia, el gusto por el sabor del silencio y la palabra contundente de acuerdo al ruego de cada necesidad. Aprendí el poder de la mirada: amor, arrogancia, despedida, dulzuras graves, dulzuras agudas y esdrújulas. Aprendí a cantar, aprendí a bailar; a ser empecinadamente terca, insalvablemente imposible. Aprendí de tí una fuerza de la que, a gotas, he ido descubriendo su existencia, y tu generosidad a ojos vendados sólo la he intentado imitar a tropezones. Aprendí la majestuosidad de la sola presencia y la verdad desoladora de las lágrimas en solitario. El amor disfrazado, pero presente, intenso y terco. Aprendí el arte de retar a duelo para luego perdonar la vida y dar la vuelta con una violencia silente que de todos modos asesina. Aprendí lo más fuerte de lo que tengo. No puedo escribirte un poema, ni quiero. A pesar de esa dulzura que llevabas danzando en tus rincones, y que me daba accesos casi exclusivos, la poesía no alcanza. No para tí. No desde mí, porque siempre fuimos un espejo. Llevo puestos tus abrazos y tus besos, tus canciones, tu dolor, tu amor de siempre, el que me viste a diario, porque de tí vengo y me habitas intensamente. Raúl, papá, te amo, te extraño. Octubre 1931-Julio 2008.

Espero curarme de tí...

2009-07-06T15:28:00.003-05:00

...en unos días. Debo dejar defumarte,de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. y también el silencio. Porque las mejores palabras de amor están entre dos gentes que no se dicen nada. Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?", "se hizo de noche"... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero". Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar en un panteón. Jaime Sabines

La plegaria que dejamos atrás.

2009-07-04T23:44:00.005-05:00

Cuando después de mil días tu oración no haya sido escuchada por el Eterno, y la fiebre de tu anhelo sólo haya dejado desgarros en la espera, puedes volver a orar. Por otro milagro. Uno nuevo. Que el anhelo muera, que el desgarro sane; sin que en algún momento tu gratitud por lo dado y lo negado haya perdido un gramo de su peso. Ely

Sin más remedio

2009-06-29T15:16:00.010-05:00

Mi primer día en un nuevo trabajo. Un entrenamiento World Class que me anima a despertar a las cuatro de la mañana, por el resto del par de meses próximos. El sol blanco del arbotante de mi calle que no calentaba...esas horas a las que a veces apenas va cayendo mi cabeza en la almohada. Afuera la mañana se anunciaba a gotas y dentro, el despertador me cantaba mi canción favorita, y luego otra, y luego otra. Mi despertar sin sol me regaló tanto, tan al mismo tiempo y tan temprano: un lujo en solitario mientras otros dormían; la lluvia anhelada, tres canciones que, al hilo, y mientras tomaba un baño, me recordaron el encanto de tres épocas pasadas. La cuarta canción: ch-ch-ch-ch-changes... Wowwwww!! A las 4:10 de esta mañana de lunes, no me quedó más remedio que bailar! Con amor para quienes como yo, han transitado por el golpe y la fortuna del cambio -cosita de nada... Image: Degas, The Little Dancer (1881)

De cielo y piedra.

2009-06-22T22:41:00.003-05:00

De cielo y piedra.

Elia López

Escudada tras esta muralla ígnea, condensada de mi cuerpo

Venero silente el paso de las eras

Aguardo en la impaciencia una erosión fantasma

A esta ánima pétrea,

Habitante marginal de alguna épica olvidada

Por el suicidio de sus héroes

Por las vanas intenciones de los Dioses

La aventura infame de mi historia

Ciega

Granulosa

Yerma

Se atrevió, compasiva

Destiló una lágrima en mis cuencas.

Tauritos

2009-06-22T10:45:00.002-05:00

Para mí y todos los Tauritos que andan por ahí, majestuosos y nobles, sensuales, dulces, cabezones, amorosos. El manto celeste nos agremió de forma afortunada, aún con los cuernos: con ellos también acometemos y cornamos, de ser necesario; pero también formamos abanicos de colores con nuestras astas cuando retozamos y las estrellas nos favorecen. O tal vez seamos nosotros los que las favorecemos a ellas, por eso lucen tan espléndidas y rutilantes allá arriba...

Que me gobierne un travesti Parte II

2009-06-20T13:58:00.001-05:00

Éste ya tiene un ratito, pero es de una vigencia incorrupta, y muy chistoso.

What a world, what a life, I'm in love!!!

2009-06-18T22:34:00.003-05:00

Sí, enamorada como una bruta! Cada día lo quiero máaaas!!! Ya no pude mantener esto en secreto. Bueno, él se encuentra algo lejos de aquí; es más, ni siquiera hablamos el mismo idioma, pero bueno, siempre he disfrutado el amor con un poco de drama. Es dulce, es hermoso, es adorable! Lo quieren conocer? Entren a su blog: http://mirco-mama.blogspot.com/

Mi amiga Iliana, mi amiga Regia.

2009-06-15T12:52:00.006-05:00

Canción regia

Debes con dignidad soportar la vida, tan sólo la mezquindad la disminuye; los mendigos te podrán llamar hermano aunque tú puedas ser un rey.

Aunque el divino silencio de tu frente no lo interrumpa dorada diadema, los niños se inclinarán en tu presencia, los entusiasmados te mirarán atónitos.

A ti los días de rutilante sol te hilarán rica púrpura y blanco armiño, y con pesares y dichas en sus manos, de rodilla ante ti estarán las noches...

Gracias Iliana por transformar las palabras en consuelo, las canciones en evocaciones felices de mi infancia, las azaleas blancas en alas llenas de matices. Esta azalea es para tí junto con el poema de Rilke. Atesoro tu amistad. Ely.

Imagen: watercolors by Marian Poema: Ranier María Rilke.

Que me gobierne un travesti.

2009-06-13T21:03:00.002-05:00

He escuchado a muchos de ustedes hasta el hartazgo, señores candidatos. (Al punto de que ya mi médico me ha prescrito Bonadoxina). Existe más verdad en un travesti; preferiría que me gobernara uno. Con todo mi amor para quienes aman y defienden la belleza de la verdad.

Creo en las noches.

2009-06-10T22:30:00.005-05:00

A ti, oscuridad de la que vengo, te amo más que a la llama que limita el mundo y brilla sólo para algún círculo fuera del cual ningún ser sabe de ella. Pero la oscuridad lo retiene todo: formas y llamas, animales y a mí, tal como los atrapa, personas y poderes... Y puede que una gran fuerza cerca de mí se agite. Creo en las noches.

Rilke, de "El libro de las horas"

HOME

2009-06-06T22:55:00.003-05:00

HOME: DO WE REALLY CARE?

http://www.youtube.com/watch?v=jqxENMKaeCU

Mango existencial...

2009-05-29T23:31:00.004-05:00

Atrás han quedado los días de minino: he crecido. La vida, sus dulzuras, aventuras, exploraciones, descubrimientos y sorpresas esperan por mí tras esta ventana. La sabia natura ha llevado a mi cuerpo al límite de su crecimiento y me otorga hoy la prerrogativa de saltar hacia la vida, la libertad, los excesos de mis instintos! Bendito momento y sabio el adagio que reza que todo llega para el que sabe esperar! Absolutamente todo! Ah, vida; oh, espera; habéis ambos tomado su punto! A saltar, a vivir, a existir! Si no fuera por este méndigo mosquitero....

Carrusel

2009-05-28T22:24:00.009-05:00

He olvidado la cuenta exacta de vueltas que dimos juntas. Algunas veces casi te oigo diciéndome: Las suficientes, las que debíamos dar... De aquellos paseos en carrusel recuerdo algunas cosas; tu capa de hilo acrilán y tus manos sosteniéndome, tus ojos mirando de soslayo mi expresión de asombro ante el mundo que pasaba girando frente a nosotras. Era como si fueramos creando todas aquellas cosas que aparecían y que se difuminaban con velocidad dando lugar a otras, y otras. Después, tú bajaste del carrusel y yo monté el caballo. Conforme cabalgaba en círculos, los espacios en que mi vista no te alcanzaba pronto daban lugar a tu figura delicada, sonriente, diciéndome adiós con la mano mientras yo te devolvía el saludo con mis manitas llenas de algodón de azúcar. Tus manos también eran pequeñas; de ellas sólo llevo en las mías tus dedos meñiques; el resto, son iguales a las de papá. Y así siguieron muchas ferias, muchas vueltas. En una feria de mayo, hace seis años ya, yo monté de nuevo un caballo que me quedaba pequeño. Comencé a dar vueltas mientras tú, con menos aliento, se sentaste paciente, con tus manos menuditas y el corazón muy grande y débil, y desde ahí te ví darme tu último adiós. Desde entonces, esta cosa -la vida- sigue girando como carrusel. Es todo tan diferente, comenzaron a atemorizarme los caballos, y otras cosas; pero no me puedo detener. A veces lloro, pero también río, y luego recuerdo que me decías cómo te gustaba verme sonreír: te ves tan guapa! De tanto en tanto, cuando siento que te extraño y me duele, miro los meñiques de mis manos y con ellas me agarro fuerte a este caballito que está dejando de cabalgar en círculos. Te miro sonreírme diciéndome adiós con la mano, ahora desde dentro de mí, donde me habitas. Dedicado a tí, má. 1931-2003

I'm online, therefore exist.

2009-05-24T16:04:00.003-05:00

Estoy en línea, luego existo.

Ciao, Mario!

2009-05-18T11:04:00.004-05:00

Si Dios fuera una mujer

  ¿y si Dios fuera una mujer?
  -Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti.
1920-2008

Serpientes de Mar (detalle) Gustav Klimt.

zonadeconfort.com

2009-05-14T19:29:00.003-05:00

A veces nos quedamos en el infierno porque ya nos sabemos los nombres de las calles... Michael Levine.

Todos tenemos la Flú

2009-05-12T17:18:00.006-05:00

Existe algo que es lo que marca la diferencia entre comernos unos tacos es una esquina "X" de nuestro barrio con el riesgo de contagio de hepatitis, cólera, amibiasis, y una alerta sanitaria; entre chutarnos una fila de tragos en una barra libre y la orden de no pedo-hacinarnos en bares y antros; entre hacernos la pinta en un día de escuela y la prohibición emergente de no asistir ahora sí de a huilbur; entre no querer mirarnos, tocarnos, acercarnos y tener por fin el mejor pretexto para no hacerlo; entre el amor a la vida y el no querer morir; es una epidemia que desde hace mucho ya nos infectó; una pandemia que mata todos los días las mejores y más honestas facetas de nuestra persona y que ahora ha encontrado un nuevo escaparate, el mejor escenario con spotlight. ¿De cuándo a acá tanto miedo, si vivimos enfermos -gravemente- desde hace tanto? Si te has fijado mientras transitas por la calle, en tu lugar de trabajo, en los lugares públicos como supermercados, templos, parques, aceras; si has estado al tanto del número de casos confirmados del enfermos con el virus en boga, o si has experimentado la paradoja de la necesidad imperiosa de contacto "ahora sí, que no nos dejan", te darás cuenta de que somos muy pocos los infectados de tan célebre y porkiano bicho, y en cambio, somos TODOS los envirulados de miedo en todas sus formas. Unos, sufrimos el miedo de contagiarnos, enfermarnos, morir; nosotros, nuestro hijo, nuestra abuela, la chacha, el chucho, el tianguero... y nos ponemos nuestra mascarita azul. Muchos otros, no la usamos y no por miedo al contagio, sino por miedo a vernos ridículos. Algunos más no lo usamos desde que, aceptémoslo o no, contamos con el más poderoso mecanismo de defensa ante cualquier amenaza: la evasión, la negación: como que no pasa nada. Otro buen bonche tiene el miedillo sofisticado de la teoría de la conspiración: esto huele mal, tal vez nos quieren robar, y, mientras nos distraen con virus y babas de espeso peligro, es posible que estén vaciando las arcas nacionales de nuestras afores, o algo así.... algo así como la gestación de una fusión diabólica entre partidos políticos, de modo tal que cuando se nos quite lo acatarrado, encontremos al país tomado por la monarquía roji-blanqui-naranja-verdeamarella-azul... lo que sea... esto está muy raro.... Y así y así.... el miedo es la sal de la vida, la amarga sal de la vida. Es ésa la diferencia entre nuestro actuar diario y el momento pandémico presente: simplemente el miedo. Porque, desde luego, el exceso de velocidad, el alcohol, las drogas, la violencia de todo tipo, el sexo sin protección y sin anticonceptivos, la violencia contra la mujer en Juárez y en todo el país, los vicios de la clase política y gobernante, la contaminación, la agonía del planeta, la ignorancia, la resignación, eso no enferma. Ni mata. Y parece que tampoco causa miedo. O al menos no tanto.

Abracadabra...

2009-05-05T21:05:00.002-05:00

¿Sabías que abracadabra viene de la expresión aramea: “Como hablo, ocasiono”?

Lo que esto nos dice es que el habla esta más cerca de la espiritualidad que cualquier otra acción física. Es el habla lo que separa al hombre de todos los otros reinos. La voz humana es el 99% de la realidad espiritual. Las palabras que hablamos, el 1% de la realidad física.

Lo que decimos manifiesta acá abajo lo que está allá arriba.

Sin embargo, hay dos realidades del 99%.

Permítanme repetirlo, porque de esto no se habla lo suficiente: Hay dos realidades del 99%: El Árbol de la Vida (el sistema puro) y el Árbol del Conocimiento del Bien y del Mal (el sistema impuro). Cuando decimos palabras negativas nos conectamos al sistema impuro y traemos oscuridad al mundo. Cuando decimos palabras positivas, traemos Luz a este mundo.

Todo depende del habla.

Desde una perspectiva kabbalística, la aparición de la influenza porcina –y todo caos– es el resultado de las palabras negativas que enviamos al éter todos los días de nuestras vidas.

Es por eso que los kabbalistas dicen que las palabras pueden matar. Cuando alguien comete un acto de violencia física contra otro, puede derramar sangre e infligir dolor en el cuerpo físico. Pero cuando insultamos a alguien y hacemos que la sangre suba a su cara, también derramamos sangre... a nivel del alma.

Sin embargo, vivimos en una realidad invertida, donde arriba está abajo y abajo está arriba. Le damos más importancia a lo físico que a lo espiritual. No valoramos el alma y, por lo tanto, no nos importan la palabras que hablamos.

En este punto debo mencionar que esto es fácil de explicar, pero difícil de asimilar y poner en acción. ¿Darse cuenta de que las palabras y pensamientos tienen más poder que las acciones físicas? Muy difícil de manejar.

Sin embargo, nuestras opciones son seguir atribuyendo importancia a lo físico –y cosechando todo el sufrimiento, dolor y enfermedad que vienen con eso– o dar importancia a lo espiritual y hacernos conscientes de las palabras que hablamos, y llevar de vuelta al mundo a esa realidad verdadera en donde no hay oscuridad.

Esta semana, pon algo de amor en las palabras que dices. Haz realmente un esfuerzo por poner el interés de alguien más antes del tuyo. Sé superconsciente de tus pensamientos y palabras hacia los demás. Espiritualmente, éste es el camino para salir del desastre. Y no sólo en el que estamos metidos ahora, sino cualquier catástrofe futura en nuestro camino.

En lugar de jugar a alcanzar la pelota, corramos delante de ella para variar.

Colaboración de mi compañero J. Antonio Gómez Castro.

¿Cansados de escuchar la misma retórica política con cantadito?

2009-04-19T23:54:00.003-05:00

Foro "México ante la crisis: qué hacer para crecer" De toda la retórica rancia y fantástica que oímos siempre, esto fue lo único rescatable (y respetable) del evento". Ella es Denisse Dresser, Politóloga con Doctorado en Princeton y miembro académico del ITAM (entre muchas otras cosas). Luego les platico más de ella, aunque muchos de seguro ya la conocen. Parte 1 de 3.

Nacimos para volar.

2009-04-16T14:39:00.003-05:00

Cada cierto tiempo, el Greater Pearson International Airport de Toronto me alberga durante algunas horas mientras espero volar. Es un lugar increíble, un mundo en sí mismo. Turbantes, ojos mid-orientales llenos de misterio, niños hermosos de ojos rasgados, gente que se encuentra, que se abraza, que llora, que ríe, gente que, sin abordar todavía, ya comienza a volar en las alas de sus sueños, sus proyectos, sus ambiciones, sus afectos y amores. La creación fue tan sabia como misteriosa: sin darnos alas, nos ha destinado a volar. Este video de Celine Dion fue rodado justo ahí. Espero que les guste.

Bo

2009-04-12T21:03:00.003-05:00

El es Bo, un pequeño perro de aguas portugués, la nueva mascota de los Obama, regalo de Ted Kennedy y su esposa a las hijas Barak y Michelle. Lindo, no? Esperen a que crezca, son enormes los perros de esta raza! Desde luego, necesitan de grandes superficies de agua para nadar y descomunales cantidades de alimento. Para el Primer Cachorro de los Estados Unidos eso no será problema... Linda semana a todos!!!!

Entendido???

2009-04-11T23:26:00.002-05:00

El arte es todo aquello que yo considere como tal. Ok? Duuuuuh

El arte a las puertas de su casa (o la mía).

2009-04-07T21:38:00.006-05:00

El arte toca a las puertas de mi hogar. ¿Podría acaso ser alguien más afortunado?

Ayer por la tarde, al llegar a mi casa, no pude estacionar mi coche en el cajón habitual de mi cochera. Para mi sorpresa, una pieza de arte me obstruía la entrada. Arte firmado, arte de realismo fantástico, donde un tronco hecho de la materia de la que está hecha la realidad -por lo menos la mía- atraviesa el cemento de la acera para inventar su ramaje blanco realísimo, tiza naturoso, con follaje y cocos, algunos verdes, algunos más sazones...

Firmado por Ale, mi vecinita de 7 años.

Jueves. Aunque suele suceder otros días; un viernes, por ejemplo...

2009-04-02T01:59:00.003-06:00

Be courageous and be brave, and im my heart you'll always stay forever young.

2009-04-01T10:45:00.003-06:00

Sigue hermosa, alegre, gritona, chistosa...todo lo que quieras! No dejes que nada te detenga, que nada te lastime, que nada te impida ser todo lo que puedes ser. Te quiero hermosita, Feliz Cumpleaños!

Hoy cumplo 1 año!!!!!

2009-03-30T13:31:00.010-06:00

Un blog.

Un blog tendría que ser –creo- como la flor de un jardín público, que se mira día con día sin dejar de asombrarnos, poniendo sol en los ojos de quienes se detienen un poco a mirarla. Ely nos ha dado la bienvenida a su blog: “Inarticulomortis” poniendo sol en nuestra mirada. Como una Penélope fiel ha tejido y destejido sus letras y sus imágenes para no terminar la mortaja que marcaría un final, sino para continuar con el largo e interminable viaje de la imaginación, que no detendrá ni con la llegada del amor a Itaca; para nuestro goce, para nuestros sentidos. Ha ido asombrándonos desde los rincones de su intimidad con una gran exposición de fotografías; obras de arte sensuales, misteriosas, desinhibidas. Artículos que duelen frente a lo oscuro del ser humano, artículos lúdicos, artículos comprometidos con el mundo, nuestro mundo. “El saber de las palabras postula la sabiduría del tiento, y de la humildad”. Así sus palabras bellamente humildes han revoloteado a lo largo de éste año arrojándonos a profundos laberintos interiores suyos y nuestros. Testimonio del compromiso que ha hecho con la palabra, con nuestro tiempo y con nosotros los lectores, que no ignoramos su acierto, ni nuestro propio compromiso. Para una escritora en su intento de dar muchas cosas además de la palabra.

Iliana Hernández Arce Marzo 2009

Elypuerto

Para muchos, viajar es tener la certeza de que el retorno puede ser la parte más triste; pero para otros el retorno se convierte en el verdadero sentido del viaje porque es regresar al origen de la ilusión que nos hizo viajar. En este año de In Articulo Mortis, Elia ha construido su "Elypuerto" para que el regreso de nuestro viaje cotidiano sea más placentero. Ella, sus textos, imágenes, mascotas, preguntas, amigos y amigas cercanos se convierten en la pista más precisa para aterrizar nuestra complicidad con ella, quien desde una torre de control (edificada en su corazón) nos da la señal precisa para dialogar.

Jorge Orendáin Ely: Con mucho gusto te festejo.

Leer y releer, intuyo un profundo sentido en el nombre, In Articulo Mortis y en los 3 ingresos que conozco. Me gustan las alas, vuelo de colores, fuerza, viaje que empieza y se va para decir ahora lo que quiero decir por si me muero. Me he de morir, un día, estoy seguro, absolutamente seguro. Me gustaría dejar las luces de la casa encendidas. Empecemos por el principio, unas tijeras Barrilito, un ombligo que entierra la abuela Rita en una maceta de malvas color malva de seguro, sí, de tono pastelito; todo eso en abril cuando nace Elia Marina y nace In Articulo Mortis para mostrar el surrealismo abstracto que sigue refinando Elia.

Rafael Romero Záisar Muchas Felicidades!! amiguita.... Bien por tí y haber llevado a cabo este proyecto...también bien por nosotros que nos regocijamos en este espacio.. cómo siempre todo lo mejor para tí y los tuyos.....sigue adelante....en lo personal me da mucho gusto.... te mando saludos.....y de nueva cuenta felicidades.... cuidate....Ciao!.... Ara

Gerges se muda.

2009-03-22T20:47:00.002-06:00

Pobre Gerges...se rompió su antigua casa. Ahora estrena loft, con techos de doble altura y agarradera...

Abducción

2009-03-20T00:03:00.002-06:00

blasfema coincidencia

hora equivocada

lugar fatal

propósito aberradamente común

a los dos

desfase espacio-tiempo

circunstancia

traición de los principios

inconveniencia

sinónimo depravado

encuentro

mirada

pasión

distancia

obsesión

El paso de los días

momentos, horas

Impaciencia

Insomnio

Inconciencia

Abismo

imposibilidad

despedida

venganza

Duelo

por el nacimiento de lo desposeído

Abducción.

Inukshuk: No estás solo, no estás perdido.

2009-03-08T18:35:00.011-06:00

¿Qué es un Inukshuk?

Aquí les traduzco el audio: "Un verdadero Inukshuk es una sola roca posicionada cuidadosamente para que permanezca perfectamente erecta. Pero en el uso popular se construyeron de varias rocas apiladas que representan una figura humana. La palabra "Inukshuk" combina dos palabras de la lengua Inuit que significan "persona" + "substituto". Estas figuras o marcas han sido tradicionalmente construidas por los Inuit y otros grupos indígenas de Alaska, los Territorios del Noroeste en Canadá y en Groenlandia. Los Inukshuk, o, en el plural de la lengua Inuit, "Inutsuit" se han usado para una variedad de propósitos: para indicar buenos sitios de caza y pesca, como guías de navegación para los viajeros de esas zonas o para señalar el paso de los viajeros nativos, su permanencia y trascendencia en aquellos territorios. La construcción de un Inukshuk involucra la cooperación de muchas personas, cada una esperando colocar una roca. Los Inuksuit representan a la comunidad Inuit y han sido construidos durante siglos. Han comenzado a tener nuevos significados, como la amistad. El espíritu del Inukshuk ha sido escogido como emblema de bienvenida a los Juegos Olímpicos de Invierno Vancouver 2010". La tradición ordena que ningún Inukshuk que haya sido levantado sea derribado nunca.

En palabras del activista de la cultura Inuit, Peter Irniq, el Inukshuk representa la supervivencia. Algunas de estas figuras pueden tener "ventanas", por donde, mirando en un sentido, puede localizarse un lugar de caza, pesca, un asentamiento humano , o el camino a casa. Los que no tienen estas "ventanas" representan el paso de humanos por ese lugar, en su deseo por permanecer como especie y grupo étnico.

En este caso, uno de los Inuksuit que están a la entrada del Apto Pearson en Toronto, es el encargado de señalar a aquellos y aquellas a los que les urge conseguir un buen producto "Anti frizz" para el cabello...

Ya no hay respeto...ni temor de Dios, caray.

2009-03-03T13:34:00.003-06:00

Just in case...

2009-03-03T13:07:00.005-06:00

Yes, sir, I love Heineken! Call me vain, call me whatever you want... Another thing I wanted to say just in case I die.... Knock on wood.

COMPLETAMENTE TERMINADO

2009-02-25T13:06:00.011-06:00

"Quiéreme como soy", me grita la Dama con Abanico de Gustav Klimt, desfragmentada después de días y más días de romperme la cabeza entre 1 500 piezas minúsculas. Al volverla a la vida pedazo a pedazo, durante casi dos meses en mis ratos libres, la Dama del Abanico me sonríe agradecida por su regreso al mundo de los reconstruidos. Al final, faltó una pieza. No logro encontrarla. Tal vez Mango, mi gatita, la envió directo al limbo de las cosas extraviadas, con esa dote de prestidigitadora que tiene. El pequeño vacío en el manto de la Dama del Abanico me tuvo un par de días con el ceño fruncido cada vez que la miraba. Sin embargo, ella luce no menos regia, satisfecha y exuberante. Y me repite en silencio "Quiéreme como soy". Yo así la voy a mandar enmarcar, con el mejor material y el mejor marquista de la ciudad. Tal vez necesito un recordatorio de que hasta lo más hermoso es imperfecto.

El amor, ¿nos sucede?

2009-02-24T13:56:00.007-06:00

Hace poco fui al cine a ver la película “Marley y yo". En ella, una pareja de jóvenes reporteros, John Grogan y su esposa, tienen planeada una vida ideal. Compran una casa en Florida y adoptan un cachorro labrador al que llaman Marley, quien no tardará en convertirse en la fórmula perfecta para el desastre: hurta la ropa interior, brinca, muerde, empuja, derriba, destruye; traga alhajas de oro que luego defeca en el jardín, jala, rompe, tira. Después llega el primer bebé y Marley continúa mordiendo, empujando, destruyendo, derribando. La familia crece aún más, y ya con tres pequeños, Marley sigue ostentando títulos como: “diablo con cara de perro”, “animal loco”, y el más contundente de todos: “el peor perro del mundo”. La vida transcurre para los Grogan, y Marley llega a su edad mayor, después de una existencia compartida con experiencias de todo tipo, agradables muchas, pero siempre marcadas por el desastre. Ya en su vejez, el “peor perro del mundo” enferma gravemente y cimbra las emociones de los esposos Grogan y sus tres hijos. Marley, al final y pese a todo, era parte de la familia. Y cualquiera en este punto de las cosas podría decir: Marley, Marley, Marley… ¡Yo lo habría echado a la calle! Pero ¡si era un problema terrible! ¿Es este perro problema la estrella de la película? Personalmente creo que no. Para mí el gran protagonista de esta historia ha sido el amor. La película, además de su función como divertimento, me dejó clara, muy clara, la práctica del amor como elección; como un acto de la voluntad. El amor no nos pasa, ni nos flecha, ni nos arrasa (la atracción y la biología son un tema aparte). Somos nosotros los que tenemos el amor y decidimos en quién depositarlo. La familia Grogan fue dedicada y constante en el amor, tanto a su mascota como a su relación familiar. Decidieron amarlo y amarse como familia. Es posible que, siendo parte de este mundo postmoderno, esto nos resulte demasiado “aguante”. Y lo llamamos “aguante”, porque, en la era de la satisfacción inmediata y la baja tolerancia a la frustración, una década (que en este caso corresponde a la vida de Marley) puede convertirse en una prueba de resistencia difícil de superar bajo condiciones tan desastrosas. No obstante, los valores del verdadero amor prevalecieron. A decir del humanista Erich Fromm, en su libro “El arte de amar”: “La práctica de cualquier arte tiene ciertos requisitos generales, (…) En lo que respecta al arte de amar, ello significa que quien aspire a convertirse en un maestro debe practicar la disciplina, la concentración y la paciencia a través de todas las fases de su vida”. Para desgracia nuestra, nos hemos “cosificado”: no sirve, se tira, next, a lo que sigue, y muchas frases como estas me vienen a la mente: fue el destino fatal, Cupido se equivocó, mala suerte. Si bien hay relaciones que son insalvables, también es cierto que hemos reducido nuestra voluntad de lucha, negociación y compromiso. Nuestra sociedad postmoderna puede volverse también la sociedad del vacío. No hay nada más terrible para el ser humano que la experiencia del vacío. Me propongo pasar este Mes del Amor trabajando en el compromiso y la voluntad. Hacia mi hogar, mi perro, mi gato, mis peces, mi escritura, mis plantas, yo misma y las personas que amo, y dejaré un rato en paz al pobre Eros o Cupido, ese mítico chivo expiatorio de mis descalabros amorosos.

Sobre San Valentín

2009-02-12T12:53:00.004-06:00

Ésta es una colaboración de mi amigo Rafael Romero sobre la historia de San Valentín: Valentín es una palabra latina que significa “que vale” y es el diminutivo de Valente que quiere decir “sano y con mucho valor”. No se tiene constancia de donde ni cuando nació, solo se sabe su final. Allá por el año 268 d.C. reinaba en Roma el emperador Claudio II*. Proclamó una ley prohibiendo cotraer matrimonio, convencido de que los hombres casados eran malos soldados pues en caso de guerra no querían separarse de sus familias. Valentín fue Obispo durante ésta época de represión del sagrado sacramento. Y pensó que éste decreto era indigno y cruel y con su temperamento fuerte se decidió a luchar por anularlo, cosa que le fue imposible. Él razonó ante el emperador que el pueblo debía ser libre para amar a Dios y para contraer matrimonio cristiano. Y al no conseguir nada, pidió a las parejas jóvenes que fuesen a él. Estas lo hicieron y Valentín casó en secreto a cuantas parejas iban, que fueron muchas pues el cristianismo estaba muy extendido y permitido. Pero llegó un momento en que se enteró el emperador, y éste se enfureció al ver que no se cumplía su orden y mandó apresar a Valentín. Trató una y otra vez que renunciase al cristianismo y sirviese al Imperio y a los dioses romanos pero Valentin, que era un hombre de fuertes convicciones y de voluntad superior a la del resto de los hombres, se negó en redondo cuantas veces le insistió el emperador. Lo intentó nuevamente Claudio por las buenas, diciéndole que estaba dispuesto a perdonarle por los matrimonios que había hecho si se convertía en uno de los suyos, pero Valentín se aferró a su fe y no renunció a Cristo. Entonces Claudio montó en cólera ante sus constantes negaciones y le sentenció a una muerte en tres partes. Primero le pegaron una paliza, al cabo de poco tiempo le lapidaron pero dejándolo con vida para que sufriera más. Y, finalmente, lo decapitaron públicamente. Su decapitacion y muerte tuvo lugar el 14 de Febrero del 270 d.C. de nuestro calendario. Mientras se hallaba en la mazmorra esperando que se ejecutase su sentencia, Valentín se enamoró de la hija ciega de su carcelero, que se llamaba Asterio. No nos ha llegado el nombre de su hija. Durante el tiempo que permaneció encarcelado se produjo un milagro, ella recuperó la vista. Cuando se lo llevaban para decapitarle le envió una nota de despedida firmandola “tu Valentin”. La iglesia lo beatificó y canonizó posteriormente. Aun hoy sigue siendo el tema de las celebraciones del Día de San Valentín, “el día de los enamorados”. Quiero hacer una aclaración, y es que en aquellos primeros tiempos del cristianismo todavía no estaba puesta la obligación del celibato para los sacerdotes y obispos cristianos. *CLAUDIO II “El Gótico”. (214-270). Emperador romano del 268 hasta el 270. Nacido en el seno de una familia noble de Iliria, su nombre completo era Marco Aurelio Claudio Augusto. Fue uno de los oficiales del ejército romano que dirigió las fuerzas en la frontera de Iliria durante el reinado de los emperadores Decio, Valeriano y Galieno. Al morir éste último en el 268, Claudio fue proclamado emperador por sus soldados. Su corto reinado, truncado con su muerte debido a la peste, (se comentó por el pueblo que su muerte fue castigo del cielo por la ejecución del Obispo cristiano Valentin), estuvo marcado por el éxito de sus campañas militares contra dos tribus germanas, los alemanes y los godos, que amenazaban las provincias romanas. Fue en reconocimiento de su victoria sobre los godos por lo que llegó a ser conocido como “El Gótico”. (nota del autor) Eugenio Ugarte Alonso

Las tarjetas de San Valentín

2009-02-08T22:30:00.003-06:00

En días de la Edad Media, las doncellas y jóvenes ingleses intercambiaban regalos para San Valentín. Ella se convertía en el Valentín del joven por ese año. En su solapa, él llevaba su nombre, junto con el compromiso de darle atenciones y protección. Esta vieja costumbre llevada a cabo los días 14 de febrero era un buen augurio para el amor; muchas veces precedía a una boda. UN SAN VALENTÍN MÁS MODERNO La Historia habla de los primeros modernos San Valentín a partir de los inicios del siglo XV. El joven Duque de Orléans, capturado durante la batalla de Agincourt, fue mantenido prisionero en la Torre de Londres por muchos años. Él escribió poema tras poema a su esposa. Seis de ellos sobreviven estos días y pueden ser admirados de entre la Papelería Real en el Museo Británico. La tradición de obsequiar flores para San Valentín aparece unos doscientos años después. Una de las hijas de Enrique IV de Francia ofreció una fiesta en honor de San Valentín, donde cada joven dama recibió un bouquet de flores del joven escogido por cada una para la fecha. Ya para el Siglo XVII, las tarjetas hechas a mano comenzaron a aumentar en tamaño y elaboración, mientras las tarjetas de las tiendas eran más pequeñas y costosas. Después las imprentas comenzaron a elaborarlas usando figuras y mensajes variados. La verdadera revolución de la tarjeta de San Valentín vino a principios del Siglo XIX con la reducción de las tarifas postales. Esto ayudó a establecer finalmente la tradición de enviar mensajes de afecto a aquellos que queremos y admiramos. Así, desde Italia, Francia e Inglaterra llegó a nosotros la costumbre de enviar a nuestros amigos y personas amadas, los mensajes de San Valentín. Con ellos y con obsequios como las flores, los dulces, muñecos y chocolates, honramos al buen sacerdote que desobedeció al rey Claudio,"El Cruel". (Tomado de un pergamino de San Valentín que me fue obsequiado un 14 de febrero por parte del Hotel Fairmont Downtown, Vancouver BC)

Sullenberger, Sully my darling, yo sí vuelo contigo!

2009-01-17T19:42:00.006-06:00

US AIRWAYS PILOT CHESLEY SULLENBERGER. Foto: MSNBCTV

I'M DREAMING OF A WHITE CHRISTMAS...JUST LIKE THE ONES I USED TO KNOW.....

2008-12-17T00:01:00.008-06:00

DANGER

2008-12-09T22:54:00.005-06:00

Ellas son NITRO y GLICERINA, unas chicas peligrosamente alocadas. Su combustible alterno: bombas de calorías y cafeína contenidas en frappuchinos chocolate en verdad grandes. Manténganse alejados, por su propio bien.....

ME GRADUE EN LA ESCUELA DE ESCRITORES

2008-12-08T19:03:00.011-06:00

Y me acompañaron todas aquellas personas que me sostuvieron con su presencia y cariño durante este año, que no ha sido fácil para mí. Disfrutamos todos de una noche llena de letras, recuerdos, risas (muchas, todavía me duelen los cachetes), música, lágrimas, historias de terror en la madrugada... Gracias a todos por estos momentos. Los quiero mucho! Ely.

Se aceptan besos de Navidad!

2008-11-29T19:42:00.001-06:00

ONLY SPECIAL STUFF

2008-11-17T00:49:00.004-06:00

We use to do nothing but special stuff together. Besides being a great PhD Engineer you have turned to be an excellent fotographer! Thanks for this unique and gorgeous image you took for me during our last trip! It's just perfect! Love.

No me odies por ser perfecto...

2008-11-13T00:44:00.004-06:00

Yo encabezo la cadena alimenticia...tú cuál encabezas, ¿la destructiva?

Complaint

2008-11-08T23:13:00.002-06:00

Veo con gusto, apreciables señores astrólogos, que mi queja ante su departamento de Servicio al Cliente se mueve con suma eficacia. Presentaré buenas recomendaciones de proseguir las cosas de la misma manera.

Horóscopo Funesto

2008-11-06T11:31:00.002-06:00

Queeé? Poco amor, poca salud y sólo dos Euros? Señores astrólogos: %&#*>"#!!!!!!!!!!

2008-11-05T07:22:00.007-06:00

EL RETORNO DE MANKHAURE

Abydos, Bajo Egipto, 2928 a de C.:

Merytneith, mi Reina Ama, ha rasurado sus cejas pues yo he cerrado mis ojos. Junto al aliento de Anubis que me guía sobre la barca de la muerte, la veo llorar. Mis días y noches en el palacio se convertirán en una sola noche. Puedo todavía sentir el viento tibio de agosto entrar por la ventana mientras dormía junto a ella, sobre cojines de lino. Hay en mi lengua rescoldos de sabores amados: miel, fermentado de leche de cabra y pan. Puedo oír mi propio ronroneo bajo sus manos cariñosas; los rizos de su melena que me picaban la nariz y mil trofeos de sus labios, que eran mi premio por la caza hábil de alimañas y ratones por todo el palacio.

Anubis me apremia; estos perros… Por última vez la veo llorar con esos ojos que, maquillados, quieren imitar los míos. Ya preparan mi pequeño sarcófago, mis ungüentos y vendas. Viajaré al templo de Bubastis, hacia la noche eterna…

En algún lugar de América, año 2008 d C.:

No quiero llegar tarde a la universidad, pero tampoco me puedo bañar sin música. A ver, a ver…sí: “Antología de Andrew Loyd Weber”. Ah, “Cats”. El agua está demasiado caliente…Macavity, ay; mi gato favorito. ¡Qué buen trasero tenía, por Dios! Éste actor de Broadway, ¿cómo se llamaba? No recuerdo, pero era un mango…mejor me apuro.

Un gato ha estado maullando durante la clase. Lo podemos oír desde el cuarto piso. ¿Pensará callarse en algún momento y dejarnos escuchar la clase en paz?

-Bien, y como ejemplo claro de conductas histéricas, tenemos al felino en el área de estacionamiento. --Dice el maestro. Todos reímos.

Lo encuentro al bajar las escaleras. Maúlla insistente y me mira fijo con sus ojos verdes. No lo creo, ¡tiene el mismo pelaje de Macavity en “Cats”! Sin pensarlo, lo tomo en brazos, agachándome con la seguridad de quien encuentra una moneda tirada en el piso.

-¿Estás loca, Marina? --Grita mi compañera. No le hago caso y caminamos juntas hacia el auto.

-¿Cómo te llamaré? No sé siquiera si eres macho o hembra…Macavity, Macavity, there’s no one like Macavity…Mango. Te llamarás Mango; es un nombre unisex, en lo que el veterinario despeja la incógnita.

No reconozco nada en este lugar. ¡Qué carruajes tan ruidosos! ¡Cuánta gente!

Cuánta hambre… ¡Oye! ¿A dónde me llevas? Déjame mirarte…no. ¿O sí? Eres como ella, pero diferente…reconozco tu melena negra y rizada, pero eres diferente… ¿Vamos a casa? ¿Al palacio? Quiero fermentado de leche de cabra; ¡no como hace tantos días! ¿Qué le pasó a tus cejas, a tus ropas? Tampoco reconozco tu carruaje, ¿dónde quedaron los caballos?

-Resultó una sibarita consumada; duerme todo el día, y cuando no duerme, se acicala. Ha convertido mi recámara en su palacio y ronronea apenas me le acerco. Será una gatita callejera, pero tiene la personalidad de una princesa: mi edredón de lino es como su trono, ¡no puedo bajarla de él en todo el día!

-Y ¿qué le das de comer, Marina? ¿Caviar, acaso? –pregunta irónica mi compañera de clase.

-Claro que no, le doy alimento para gatos, pero tiene una obsesión por el queso crema y se ha estado robando los caramelos de miel que tengo en la mesita de noche…

-Ah, ¿y qué otras travesuras ha hecho el nuevo “bichito”?

-No le llames así. Es encantadora. Se divierte cazando alimañas por toda la casa. ¡Si tuviera ratones, ya los habría erradicado! Por las tardes se pone a jugar con una madejita de casimir y en las mañanas, antes de que Ra desde el cielo dibuje todas las cosas, me despierta con toquecitos de sus patas sobre mi frente y lame mis cejas hasta mirar mis ojos abiertos.

-¿Ra? ¿Quién? Ay, Marina, te lo vuelvo a decir, estás bien loca.

REDIRECCIÓN

2008-10-06T18:43:00.003-05:00

Hice un viaje que me redireccionó. Les contaré pronto, lo prometo.

LA DOMA

2008-09-12T14:01:00.003-05:00

Ser furia y porcelana es paradoja de equilibrista de cirquero llorón de mercenario poeta... ...aguardo el eclipse.

Prueba.

2008-06-30T15:31:00.006-05:00

Templo, paciente e impaciente, mi lomo y sus cargas oscurezco el oro de mi cuerpo con pátinas tatuadas... ...insolubles reblandezco mi furia en la prueba y doblegado venero la tierra con las astas en fuego.

Las locas de la familia.

2008-06-29T20:26:00.001-05:00

Siempre hay una loca en la familia....en la mía somos muchas. !Bendita locura! Las quiero, chicas.

Sanidad mental

2008-06-05T10:53:00.002-05:00

He inflado bombas con mi saliva pastosa. Me he urgado la nariz con avidez (y tambièn con placer). A veces escarbo entre los dedos de mis pies. No creo tener nada malo, ni nada que hacer. Busco. Busco lo que todos buscan. Lo busco en la bombilla de saliva, como en una bola de cristal; en mis fosas nasales, como en la cueva de Merlin; entre los dedos de mis pies, tratando de dividir el mar Rojo. Algo me dice que busque en nuevos lugares. Es que ya somos tantos, y han pasado tantos siglos. Lo que busco es como el petróleo. Recurso no renovable. Hay que explorar…

Cefalea absurda.

2008-06-04T14:45:00.005-05:00

Me niego. Me resisto a dejar que aquellas cosas que me marquen sean las que no me pudieron suceder.

Binario.

2008-06-03T00:29:00.005-05:00

Oh, marginales insomnes... sin intersticios, sin tregua.

Ser quien eres.

2008-06-02T20:58:00.019-05:00

The world is full of people who talk and talk... ...but how many others walk the walk?

Má...

2008-05-29T23:19:00.002-05:00

No te extraño porque nunca te separaste de mí. Gracias por hablarme y decirme lo cerquita que te encuentras. Gracias por los regalos que me envías, gracias por los ángeles, gracias por nuestras citas y paseos en sueños. Dejé de ver tus ojos hace cinco años, pero empecé a respirarte en todo lo que me rodea. Te amo mucho, Má.

RECESO

2008-05-29T23:07:00.006-05:00

No he andado mucho por aquí; me ocupa la doma de un enorme toro. Volveré pronto si se amansa un poco; si no, es posible que tarde.

Hoy es mi cumpleaños.

2008-04-21T11:05:00.004-05:00

Elia Marina López viene al mundo en la recámara de visitas de su abuela Rita. Josefina, partera, vecina de al lado y comerciante de churritos en forma de rueda, le corta el cordón umbilical con unas tijeras marca "El Barrilito"-que aún conserva, y planta el ombligo (pese al buen juicio de su padre) en una maceta de malvas. Vive una infancia tranquila, destacándose en los estudios desde el inicio y procurando las buenas maneras inculcadas por monjas Dominicas, Tereseanas y del Verbo Encarnado. Al olor de las malvas en los corredores que llevaban a la capilla del colegio, y ya entrada su adolescencia, comienza a tener extraños episodios “neuróticos”, bautizados así tanto por la madre directora como por su padres, lo que precede a una interminable procesión de terapeutas, consejeros, juntas de familia. Nada explicaba por qué Elia Marina llamaba pene a la “cosita” de los niños, ni la razón por la que dejaron de gustarle los "colores pastelito”. Temblaban también, cuando afirmaba que un salmón canadiense le había pedido se convirtiera en activista ecológica aquel día, a la orilla de un río de la Columbia Británica. Su adultez joven la dedica a desbastar pedestales, buscar su ombligo en las macetas de la casa de la abuela, escribir literatura incomprensible y rescatar perros maltratados. En la actualidad sigue refinando el “surrealismo abstracto”, es constante en su amor a las malvas y encabeza una cruzada –con resultados casi nulos-, en contra de aquellas señoras y señoritas que en las bodas, XV años y graduaciones, y al calor de media bebida alcohólica, se pelean el micrófono para cantar "Desdén" con el mariachi.

LO QUE NO TERMINAMOS DE ENTENDER

2008-04-14T15:03:00.008-05:00

"Un país, una civilización se puede juzgar por el modo en que trata a sus animales" M. Gandhi.

De nada servirá al hombre invertir el mismo peso del mundo en oro en conquistar las estrellas, crear los dispositivos electrónicos más sofisticados y manejar vehículos que parecen tener vida propia cuando en su mente y su espíritu moran impulsos que lo convierten en cavernario y que lo llevan, del modo más bárbaro a atentar contra seres en desventaja.

La temporada de caza 2007 en Canadá dejó más de 215 mil focas arpa muertas, casi todas bebés, en general de unos 12 día de nacidas. El año pasado, incluso antes de que la caza comenzara, miles de focas arpa bebés ya habían muerto como resultado del deshielo por el calentamiento global. Aún así, el gobierno canadiense insistió en permitir que la caza continuara, marcando la aberrante cuota de 270 mil animales. La caza de focas es un actividad alterna de los pescadores comerciales de la costa este canadiense, que añade una pequeña cantidad extra a sus ingresos al vender la piel de foca destinada a la industria del vestido (17.5 millones de dólares, comparados con los 3 billones que ingresaron por la exportación pesquera hacia Estados Unidos). Las focas bebés son golpeadas en la cabeza hasta morir, aunque, en muchos casos (40%), son desholladas mientras todavía están vivas. El alto grado de crueldad a provocado una indignación y activismo globales. Muchas organizaciones comerciales y restauranteras se han unido ya al boicot contra los productos de la industria pesquera en aquel país, junto a la intervención directa de miembros de grupos como Green Peace en las zonas de caza. Artistas e intelectuales internacionales ya han levantado su protesta ante el gobierno canadiense donde muestran su indignación por la permisividad de un país, una sociedad "de primer nivel" como Canadá, ante la brutalidad de la que podemos ser testigos en el área de Newfoundland, Terranova y Labrador y que pueden observarse, de manera perturbadora, en sitios como You Tube. Y a este respecto, cito a Gandhi de nuevo: "Nadie puede hacer el bien en un espacio de su vida, mientras hace daño en otro; la vida es un todo indivisible".

Un país, una sociedad y un mundo que se jacte de ser "avanzado" deberá pensarlo dos veces si al volverse a su interior nota que el salvajismo todavía vive ahí. Somos uno. Eso es lo que no terminamos de entender.

Hay que tener el corazón muy duro para vivir de un oficio como éste. La foca arpa del atlántico, un animal pacífico, hermoso y gentil, tiene un destino muy desafortunado al sufrir anualmente la mayor depredación entre todos los mamíferos del planeta. Existen algunas palabras relacionadas con ésto: vanidad, ambición comercial, políticas permisivas y un alto grado de sadismo. Los territorios donde sucede esto, en este mismo momento, están lejos, pero podemos hacer algo desde casa: cambiar nosotros y nuestra percepción del mundo. Aquí algunas ligas:

http://www.harpseals.org/ http://www.hsus.org/ http://www.greenpeace.org/

Ely.

Abril 14, 2008.

LAS ULTIMAS PALABRAS

2008-03-30T12:34:00.002-06:00

La última vez que hablé con mi mamá, antes de la cirugía a corazón abierto que la mantendría agonizante durante los siguientes quince días, cuando ya entraba en el quirófano, ella me tomó la mano y me hizo inclinarme sobre la camilla. En el brevísimo instante que transcurrió entre su evidente intención de decirme algo y sus palabras, yo pensé en lo relevante de aquel mensaje; ése último, la gran recomendación, la declaración, el consejo que se deja "por si acaso", por si las cosas no salen bien. Me apretó fuerte la mano. "Tu papá dejó las luces de la casa prendidas..." Ésas fueron las últimas palabras que oí decir a mi madre porque, a pesar de que vivió otros quince días, lo hizo bajo el llamado "encarnizamiento terapéutico", llena de sondas, cables, monitores, y un tubo de ventilación en la tráquea que le impedía hablar, si es que acaso podía, pues transitaba entre períodos de conciencia e inconciencia. Comprendí que las palabras importantes, las grandes recomendaciones, las contundentes declaraciones, consejos, máximas y enseñanzas, habían quedado esparcidas a lo largo de su vida y que aquel "gran momento" fue reservado para darme una recomendación sobre los focos prendidos de la casa. Me gustaría haber hecho un "journal", un registro de todo aquello que ella me decía -nos decía a todos- . Recordar cada recomendación, cada línea graciosa, cada receta, hasta cada regaño y sé que todo está en mi memoria, aunque sé también que nunca podré rescatar todos y cada uno de los recuerdos. Algunas de aquellas cosas no fueron asuntos extraordinarios o insólitos. Fueron meras cosas cotidianas; las cosas que, a lo largo de la vida, forman nuestra historia. Y no se trata de hacer una anticipación a mi propia muerte, ni nada en el sentido tétrico del título. Es sólo una inquietud de compartir. Compartirles las cosas que quiero decir por si me muero. ...toco madera.